lo sueños se hacen realidad

no es fácil ser libre

pero siempre va a ser posible.

Y al final te das cuenta de que la persona a la que de verdad amabas sigue ahí.
Que detras de la lluvia siempre hay alguien que espera para que no lleges a mojarte.
Siempre hay una piedra a la que agarrarse cuando se derrumba el imperio que habías construido.
Siempre hay una última mirada que resulta ser la más expresiva, aquella con la que se resumen las miles de palabras anteriores.
Simpre hay un motivo para sonreir, algo que te ayude a mirar la vida desde otra perspectiva.
Y desde hace tanto tiempo, dede hace tantos momentos has sido tú, ese todo que merece la pena, esa sonrisa y esa pierdra, esa lluvia que mojaba mi imperio derrumbado, esa última mirada... la persona a la que de verdad amabas.

Nadie puede sustituirte

mírame
tengo los ojos pequeños, marrones
mi pelo no tiene un color definido ni una forma bonita
mis labios son demasiado grandes
no soy excesivamente alta, pero más de lo que me gustaría
pienso demasiado sobre lo que no tengo que pensar
me preocupo por las cosas que carecen de importancia
pierdo los nervios con facilidad
lloro cuando no tengo que hacerlo, sin importarme las consecuencias
me siento fuera de lugar demasiadas veces
me escribo en la mano y en la muñeca las cosas que me han llegado al corazón
no soy como esa mayoría que te hace sentirte acompañado en el mundo
duermo y tengo pesadillas, pero vuelvo a cerrar los ojos
me caigo más veces de las que logro permanecer depie
añoro mil cosas y valoro novecientas noventa y nueve
no vivo pendiente de lo que digan los demás
no soy tan hermosa como la gente quiere que sea
pero mirame, tengo algo que me hace diferente
algo que no tienen los demás
algo imposible de forzar;
mi sonrisa

Sueña, es la mejor forma de vivir.

Mira hacia el cielo y respira, toma todo el aire que te rodee
Piensa en los miles de momentos que parecía faltarte.
Mira hacia el cielo y pregúntate, ¿cuántas veces he soñado con alcanzarlo?
Sóla en tu habitación
La mirada se pierde entre las letras que escribes en un papel
Tu voz está quebrada por los miles de intentos de llegar a cantar como tus estrellas.
Las teclas del piano han perdido su color blanco inmaculado
Tu reproductor de música sigue sonando, incansable, nunca parará. sólo sueñas con llegar a ser uno más, otro de los cantantes que aparecen en las listas que acabas de reproducir.
Y entonces... entre tanto silencio y tantos sueños, en la habitación en la que te encuentras sóla te das cuenta de que tu vida va a ser como esa canción que estabas escuchando, como todas las poesías que has esctirito y como las millones de portadas que has hecho para los que serán tus futuros éxitos, una maravilla que nadie va a entender, una maravilla que será compartida hasta que la gente lo comprenda. Ese día que está más próximo de lo que crees...
golpeando tu ventana.

Una carta de un soñador a un mundo vacío

Para todos, una carta de un soñador a un mundo vacío:
No me juzges antes de conocerme, no me juzgues conociendome y a ser posible no me conozcas.
Aprende a querer a la gente que te ama
Aprende a olvidar a la gente que te hiere y a no herir a la gente que te olvida.
Aprende que la felicidad no se mide por el número de conquistas sino por las veces que suspiras.
Rompe mil poesías bonitas para escribir una preciosa.
No pierdas la vida que tienes, vive las veces que pierdes.
Crea un vacío en el silencio, deja que sean los demás los que lo llenen con sus inutiles palabras.
Ama a la persona a la que de verdad quieres, no te pares a pensar en lo que puedan pensar.
Mira a los ojos a quien te intimida, no le hagas creer que puede dominarte. No puede.
Cuando te estés deshaciendo por dentro, muestra al mundo tu mayor sonrisa, déjales creer que de verdad eres feliz.
Una carta de un soñador a un mundo vacío, una carta de alguien que sueña, alguien que sabe mantener la cabeza alta, ser diferente, luchar por sus sueños e ignorar las estúpidas críticas que intentan hundirle.
Una carta de un soñador a un mundo vacío, para que cambie el mundo.... pero nunca cambien sus sueños

Ellos

Te acuerdas de aquella gente que te miraba a los ojos cuando la luz se había apagado?
Recuerdas sus sonrísas cuando tras muchas semanas pudiste dejar de llorar?
Recuerdas que se cayeron contigo cuando te derrumbaste? recuerdas que fue gracias a su mano que te pudiste levantar?
Recuerdas cuando llorabas, cuando la madrugada te envolvía y ellos te cogían el teléfono?
Recuerdas cómo estuvieron a tu lado durante un duríismo mes de mayo?
Recuerdas todas las tardes de los viernes en los que ppor fin te diste cuenta qe encajabas en algun lugar?
Recuerdas cuantas horas, cuantos minutos, y sobre todo cuantos momentos han estado ahí, de manera incondicional?
No importa
NO importa que no les recuerdes ahora mismo. Cierra los ojos...
Ellos
Esa gente que se te viene a la mente cuando sólo hay oscuridad, pero que con su fuerza logran que vuelvas a ver la luz
Ellos
recuerdalos... porque ellos nunca te han olvidado

Confía en tus sueños

Era otro hombre más entre la muchedumbre, vestido con otra gabardina más, otra persona más, intentando abrirse un hueco más.
Saludó a otro hombre más, con otro abrigo más, tambien vestido para la fría mañana de noviembre, otra fría mañana más.
-Quién está allí? A quién grita toda esa gente?
+No lo sabes? déjame que te recuerde.
Hablaba de arte, pero nadie la comprendía
Decía que en el mundo existía más que el dinero y el alcohol, y nosotros entre martinis nos reíamos de ella, de sus pensamientos ajenos a nuestra forma de ver la vida.
Vestía como le apetecía, no parecía seguir aquellas normas que la sociedad nos había impuesto.
Soñaba con cantar, con escribir, con ser conocida, con que la gente supiese su nombre por algo ajeno a ser arrestados por la policía por consumo de drogas.
Intentaba pintarse el pelo de color azul, escribía cosas en su muñeca, lloraba todas las noches y odiaba la distancia.
Se ahogaba en un vaso de agua, pero era la que más rápido conseguía beberse el vaso.
Miraba al cielo y le preguntaba por qué estábamos aquí.
Decía que la felicidad se medía por el número de suspiros y no por el número de conquistas, creía en el amor cuando nosostros creíamos en el sexo.
No la recuerdas? era aquella chica que quería tener el pelo color azabache, aquella que siempre repetía: puedes ser lo que tú quieras ser.
-Y ahora... ahora qué ha sucedido? acaso la aclaman a ella? ha pasado algo malo?
+malo? ahora habla de arte y la gente la comprende, nos ha enseñado que en el mundo existe más que el dinero y el alcohol. Viste como le apetece, la moda aún no la domina. Ahora canta, escribe, ahora es conocida y no por haber sido arrestada por la policía, nunca ha tocado las droga., Lleva el pelo de color azul, y se ha tatuado algo en su muñeca. Ya no llora por las noches, la distancia ha dejado de ser una barrera para sus sueños. Ha enseñado a miles de personas a beber rápidamente ese vaso, el cielo le ha respondido, ya sabe por qué estamos aquí. Su felicidad se ha medido por el número de suspiros, sigue enamorada de la persona que entonces tambien amaba. Sí, su pelo es color azabache, y con su propia existencia nos ha demostrado que puedes ser lo que tú quieras ser.
Poco a poco los dos hombres más se alejaron con sus ropas de invierno, como todos los demás, mientras respiraban el aire de otro cigarrillo más que consumía otro sueño frusrado más y les hacía pensar en algo, algo diferente a lo su estúpida rutina, algo más.
Así, dejaron un lugar...
un lugar más?
no, en un enorme letrero se leía claramente: MADISON SQUARE GARDEN: Alire Influence: Entradas agotadas

Racismo

-Hija, has vuelto, cómo te ha ido con los padres de tu novio?
+mal, mamá
-qué ha pasado?
+ellos no sabían que yo era negra
-Que no lo sabían, acaso eso importa, hija?
+A Marc no, a su padre sí. Dice que no quiere que alguien como su hijo esté con alguien como yo.
-Alguien como tú, como que como tú?
+no quieren que esté con una chica negra
-No llores por eso cariño. Te acuerdas cuando tenías 10 años?, te pintaste la cara de blanco para disfrazarte de aquella chica.... cómo se llamaba? Hannah Montana. Acaso entonces eras diferente?
+Aquello era un disfraz
-Los prejuicios tambien lo son.

Un hombre enamorado del papel

Cerró los ojos mientras la niebla cubría los altos rascacielos de Nueva York. No era un día bonito, no era un día soleado, era otro día más, monotono. Otro día cuya niebla dejaba sabor a ausencia, a lágrimas, a distancia, a inexitencia. Otra niebla en otro día, en la misma vida del mismo escritor.
Cerró las cortinas, el triste aire gris de la ciudad inundó el pequeño salón, pero para él sólo existía aquel papel y aquella pluma: aquella mujer a la que amaba.
Se inclinó sobre su piano, nunca había sabido tocarlo, pero en él se apoyaba para escribir. Decía que la música y la literatura eran uno, si ambos no le amaban, si ambos no le dejaban entenderle no era su problema... él haría lo posible.
En cuanto la punta de la pluma derramó la primera gota de tinta los pensamientos del hombre se alejaron de Nueva York:
"...Me miraba, como nadie antes me había mirado. Con sus ojos de un color verde pálido parecía susurrarme que la eternidad no era una barrera para nosotros, pero en sus susurros no eran necesarias las palabras. Su sonrisa, limpia y silenciosa me transmitía una serenidad desconocida para el ser humano, nadie podrá jamás ser tan feliz como soy yo con su sonrisa.
+Sabes que ni el tiempo, ni la distancia ni lo imposible son un inconveniente. Eres un escritor, puedes hacer del papel un mundo, no has nacido para vivir la realidad a la que te han predestinado, tú creas tu propia realidad.
-Si todo fuese tan fácil... pero no lo és. Ni tan siquiera puedo verte, tengo frío al anochecer y deseo que seas tú quien me consuele cuando lloro, pero eres papel, eres tinta, todo es imposible y yo soy escritor. Ojalá mis pensamientos fuesen algo más que ideas, y mis diarios fuesen vida... pero no es así, y me tengo que resignar a ser lo que soy, un enamorado que escribe, un escritor castigado por el amor.
+castigado? no creo que el amor sea un castigo, lo es para tí? Acaso no llegas a casa creyendo que ese es el mejor momento del día? Quires verme, eres feliz por poder verme, la felicidad no es denominada castigo
-Nunca te he visto
+Soy la única mujer de este mundo que depende de su amado, tú me has creado y tú me mantienes con vida, date cuenta de que lo soy todo para tí, pero para mí tú eres aún más que todo, tú eres yo, eres mi aire, mi pasado mi presente y mi canción, si hay un futuro ya no lo quiero saber...
-Tú eres mi futuro.
...
Nueva York, la ciudad que nunca duerme, las miles de miradas de la gente, los pasos perdidos, el arte se encuentra en el aire, y, en un pequeño apartamente se respira tambien el misterio.
Un hombre ha desaparecido, nadie ha denuncidado la desaparición.
Un apartamento vacío, un salón con las cortinas cerradas... Allá, en una esquina, un cuadro pintado, una mujer, con los ojos de un color verde pálido parecía susurrar que la eternidad no era una barrera, pero en sus susurros no eran necesarias las palabras.
Un piano... un piano y un pequeño cuaderno abierto, en el vacío del salón sólo él parecia querer decir algo.
"El papel se apoderó de mis sentimientos... y al fin, depués de tanto tiempo pude tocarla, dejar que sus brazos me rodeasen. Por fin pude besarla, siendo un hombre de papel enamorado de una mujer de tinta. Al fin, dejé de ser escritor para empezar a ser feliz"
Y la niebla había sido el único testigo.