Qué puntualidad tan asquerosa la del tiempo

cuando ya no quedan ganas de llegar a ningún sitio.

Y qué manía la nuestra de amar lo que ha ocurrido

como si nunca hubiera sido presente.

Hemos llegado a ese ecuador en que no necesitamos buscar respuestas

sino encontrar preguntas.
Siempre podemos maldecir no sabernos responder

pero a nadie le gusta no preguntarse

y quedarse junto a la calle

esperando

callado.

Necesitamos sentirnos impotentes, 

pero sentirnos.

Y en eso se basa mi vida,

en preguntarme mil cosas que no llegan.

Porque las respuestas son lo único que no sigue la asquerosa puntualidad del tiempo.

Y maldita sea, sueles ser tú.

Riéndote a carcajadas, inclinando la cabeza.

Tiritando constantemente 

y haciéndome temblar.

Disfrazado de prisa hasta que llega el verano.

Y dejándome sola soñándote.

Preguntándome.

Y sin poder responderme.

Porque maldita sea, 

siempre eres tú.